El 14 de agosto de 1974 fallecía en Buenos Aires Raúl
González Tuñón, uno de los mayores poetas argentinos, fue también notable
periodista colaborador del diario sensacionalista Crítica que brindó espacio a
escritores como Jorge Luis Borges, Conrado Nalé Roxlo, Roberto Arlt, el poeta del lunfardo Carlos de
la Púa, Alfonsina Storni y también del diario Clarín y otras publicaciones.
Hijo de inmigrantes españoles de origen obrero. Trabó relación con César
Vallejo, Rafael Alberti, Miguel Hernández, Federico García Lorca y Pablo Neruda.
RAUL por Miguel Hernández.
Raúl, si el cielo azul se constelara
sobre sus cinco cielos de raúles
a la revolución sus cinco azules
como cinco banderas entregara.
Hombres como tú eres pido para
amontonar la muerte de gandules,
cuando tú como el rayo gesticules
y como el rayo al rayo des la cara.
Enarbolado estás como el martillo,
enarbolado truenas y protestas,
enarbolado te alzas a diario
y a los obreros de metal sencillo
invitas a estampar en turbias testas
relámpagos de fuego sanguinario.
RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN CONSIDERADO VANGUARDISTA DE LA
LITERATURA DE LA ARGENTINA.
Se lo considera como uno de los los fundadores
de una corriente moderna de poesía urbana.
Es considerado de los
precursores de la poesía social y combativa en la Argentina que influyó en los
poetas de la guerra civil española, en particular Miguel Hernández.
El primero de febrero de 1946, ante la
inminencia de la elecciones presidenciales, Raúl González Tuñón firma la
“Declaración de escritores en apoyo a la Unión Democrática" junto con Victoria
Ocampo, Jorge Luis Borges y Ernesto Sábato.
Afiliado al Partido Comunista de la Argentina. Murió
el 14 de agosto de 1974 a
los 69 años.
"Traigo la palabra y el sueño, la realidad y el juego de lo inconsciente,
lo cual quiere decir que yo trabajo con toda la realidad
y si hay alguna persona que quiere saber lo que me ha ocurrido
ya se puede ir enterando"
"Traigo la palabra y el sueño, la realidad y el juego de lo inconsciente,
lo cual quiere decir que yo trabajo con toda la realidad
y si hay alguna persona que quiere saber lo que me ha ocurrido
ya se puede ir enterando"
Fragmento de "Juancito caminador" uno de los últimos poemas de González Tuñón.
Su poesía....
EL CEMENTERIO PATAGONICO
A veces el viento patagónico es un cazador barbudo y alto.
Viene como la música, trae los ruidos del desierto y la
montaña.
Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre
quillangos.
Marca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre
fulleros.
Marcha de campamento en campamento
Entre canallas enriquecidos con la sangre de los
desgraciados.
Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas
heladas y garúas,
entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas.
Oh, trashumante.
Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas.
Todas las prostitutas -en su mayoría pelirrojas- lo siguen.
Él, el viento cazador, continúa su marcha
Y v a perderse hacia quién sabe qué archipiélago,
Hacia quién sabe qué cinematógrafo,
Hacia quién sabe qué enloquecida alcantarilla.
A veces, nuevo avatar, el viento patagónico es una sirena
del aire.
En los hangares de las madrugadas atrae a los aviadores.
Los pequeños mecánicos comprueban con júbilo
La velocidad del viento a ras de tierra
y cuando arriba el altímetro señala una capa favorable de
aire
La sirena los lleva en su canto,
la terrible sirena los lleva con sus canto de brumas, y
lloviznas y nieve,
y ellos van a estrellarse
sobre enormes malolientes colonias de elefantes y lobos
marinos,
sobre plantas de petróleo, sobre columnas de asustados
guanacos,
sobre los rojos galpones de las curtidas villas del Sur.
Cazador o sirena el viento manda en la Patagonia.
Cazador o sirena se detiene en el corazón de la Patagonia.
Él, cazador o sirena,
camarada de los auténticos trabajadores de la Patagonia, se
detiene
y va a rendir a la ceniza de los obreros asesinados por el
Gobierno,
un homenaje de silencio cargado de tormenta. Oh trashumante.
En Santa Cruz, entre el mar y los montes
yo he visto el pequeño cementerio de los huelguistas
fusilados.
Unos mal enterrados, en la fosa abierta por ellos,
asoman la punta del zapato con tierra y lagartijas.
Otros, enterrados vivos quizá.
una mano de hueso implorante picoteada por los cuervos.
Y no es extraño ver a lo largo del camino
restos de otros,
curioso contenido de la intemmperie.
Las caravanas de los desposeídos de la tierra, las largas
filas de linyeras forzados,
la multitud de todos los países que se dirige al sur de la
tierra
en busca del pan y de la muerte,
la multitud de todos los países que se dirige al sur de la
tierra
en busca de la nostalgia y el olvido,
se detiene ahí, donde, oasis del viento patagónico, la
tierra estéril lanza sus perros amarillos.
Allí, donde la aullante tierra reseca desafía las nubes,
viajeras de tres cielos.
Allí, donde las brújulas de los barcos perdidos, ya
fantasmas,
señalan contra las costas, al fin, el rumbo de una próxima
venganza.
Y es inútil, tuertos, sin pierna, todos los marineros han
partido.
Todos los petroleros ha partido
y las calderas pueden estallar a la salida del gran golfo.
Todas las prostitutas han partido detrás del viento cazador.
Todos los aviadores de línea han despegado
y van detrás de la sirena viento.
Los peones del campo, las hormigas del cuero, el frigorífico
y la lana han partido.
Y los recaudadores de Tierras y Colonias han partido.
Y ellos quedaron solos ente el mar y los montes
y ellos quedaron solos sin nombres y sin cruces
y ellos quedaron solos con las blusas agujereadas
y con lo agujeros de la carne sin carne.
Únicamente el viento cazador o sirena, adormece dulcemente
su muerte.
Adormece delicadamente su putrefacta muerte, esa útil
muerte.
Ese violento arroyo de ceniza
Que subterráneamente ha de desembocar en la revuelta
Y en cuyas aguas, grises y calientes, mi voz templa un acero
conocido.
Polka de la tarjeta de cartón.
I
¿Quién no conoció el peinado
que usaba Misiá Felisia,
sus polleras con bordado,
su cara llena de risa,
sus patios con emparrado,
sus fiestas con pericón
y quien no estuvo invitado
“con tarjeta de cartón”?
II
¿Quién no conoció la gloria
de matear bajo la parra
cuando tocaban victoria
los dedos en la guitarra,
cuando el mísero colado
salía por el balcón
porque no estaba invitado
con tarjeta de cartón?
III
Entonces un chorro fino
caía en la canaleta
formando su remolino
saltarín en la pileta.
Si faltaban los de al lado
se decía en la reunión
que no estaban invitados
con tarjeta de cartón.
IV
Ah, las reuniones, comadre
comentadas por semanas
“five o’clok tea” de Las Ranas
de la gente más compadre,
de los que recién llegados
ligaban un ginebrón
porque estaban invitados
con tarjeta de cartón.
V
Reuniones de rompe y raja,
de malevos orilleros
que largaban la baraja
cuando olían entreveros;
chinas empingorotadas
hacían sonar el tacón
porque estaban invitadas
con tarjeta de cartón.
VI
Farolito a kerosén
del Almacén de Profumo,
mozos que se iban al humo
si les seguían el tren;
moños, cintas, acharolados
puro corte y confección
porque estaban invitados
con tarjeta de cartón.
VII
Epoca en que se formaba
corrillo al cantor del Bajo
y Buenos Aires fumaba
cigarrillos “Vuelta Abajo”,
patios de cielo entoldado
con estrellas de ocasión…
Ah no haber sido invitado
con tarjeta de cartón!
VIII
Polka de cintura fina
y peinado a la banana
polka que fue la mañana
de la milonga argentina;
ya terminó tu función
y yo nunca te he bailado
pues nunca estuve invitado
con tarjeta de cartón.
LLUVIA
DE
RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario
La diferencia de opiniones conduce a la investigación, y la investigación conduce a la verdad. - Thomas Jefferson 1743-1826.